J’ai commencé la course à pied en 2007. Au bout de quelques mois, l’envie de me fixer des objectifs concrets est apparue et j’ai commencé à m’intéresser à toutes ces courses, dont je ne soupçonnais même pas l’existence. J’ai découvert que certaines étaient des « classiques », que d’autres étaient « mythiques » ou qu’il fallait les avoir faites au moins une fois dans sa vie de coureur. Nous vivons dans une société de superlatifs et le microcosme de la course hors-stade n’échappe pas à la règle.

À cette époque, je m’en souviens encore, une course créait l’événement et déchainait les passions sur les forums spécialisés : l’Éco-Trail de Paris Ile de France ou comment organiser une course nature de près de 80 km dans une région que tout le monde se représente comme totalement urbanisée et dénuée d’espaces verts. Je regardais cela de loin avec une moue dubitative. Comment donc pouvait-on courir 80km ? Ou même vingt, alors que je peinais à en courir plus de huit et que mon objectif de finir un premier 10km me semblait quasi-insurmontable. Cette course, encensée pour son organisation irréprochable, représentait un monde qui m’était interdit car il me semblait inconcevable que  je sois un jour capable de courir un trail de 80km. Ce n’est plus le cas aujourd’hui, même si, soyons honnête, ça n’est pas pour demain non plus.

En 2010, une distance plus courte apparaissait, le 50km. Une paille. Avec ses mille et quelques mètres de dénivelé positif, l’effort correspondait à l’équivalent d’un marathon et demi. Inenvisageable. Dommage d’ailleurs, car l’Éco-Trail est l’une des rares épreuves que mon boulot prend en charge et courir des courses de rêve pour pas un rond, à deux pas de chez soi, c’est quand même vachement sympa.

Le 30km, première !

Cette année, pour la 5^e édition, les trailers de Paris ont décidé d’ajouter un nouveau parcours de 30km. Whooo, la bonne nouvelle ! Une distance enfin accessible. Où qu’c’est qu’on signe ? Je renvoie ma demande d’inscription aussi vite que je le peux mais pas assez vite et je reçois un mail du CE m’indiquant qu’il n’y a plus de place sur le 30km mais qu’il en reste sur le 50km. Hum ! 50km donc.

Pourquoi pas ? Parce que j’ai vécu l’enfer sur le marathon de Vincennes et que je m’y suis juré que plus jamais ? Parce que ça tombe 3 semaines après mon retour d’Asie, que je rentre chaque année en vrac et que je ne serai sans doute même pas capable de boucler un semi à cette période de l’année ? Comme on ne se refait pas, me voila inscrit sur le 50. Le temps de commencer à angoisser et à prendre conscience de la folie que ça représente et me voila finalement inscrit sur le 30, l’organisateur ayant redonné quelques places au CE, permettant de me faire basculer sur le format court. Ouf ! C’est sans doute à cause de cela que je n’ai pas mesuré la difficulté de ce qui m’attendait. J’étais tellement content de ne pas avoir à bricoler un plan d’entrainement pour le 50km, que je n’ai  pas du tout pris la mesure de l’événement. Et je me suis, comme il se doit, complètement ramassé.

J-21 : retour en mode [loque]

Après un voyage en Asie en demi-teinte et globalement exténuant, me voila de retour à Paris à un peu moins de trois semaines de l’événement et je suis tellement fatigué que j’en arrive à me demander si je ne me serais pas ramené une ch’tite maladie tropicale comme souvenir. Je passe donc cette première semaine à errer comme une âme en peine, trainant mon hypocondrie du canapé au lit et du lit au canapé pendant 6 jours. Le dimanche, je trouve enfin le courage de rechausser les runnings et je pars faire un (tout) petit footing de 40 minutes que je finis (très) péniblement. C’est mal barré mon histoire. Il s’agit quand même d’une course de près de 4 heures et là c’est… comment dire… mal barré.

J-7 : faites ce que je dis, faites pas ce que je fais !

Après une seconde semaine d’entrainement quasi normale, conclue par une sortie en cotes aux Buttes Chaumont d’un peu plus d’une heure 20, il ne me reste plus qu’une semaine pour tenter de limiter la casse. En théorie, je sais parfaitement comment procéder. En pratique, j’ai fait tout le contraire.

Le lundi, je zappe mon footing de récupération. Les jours qui suivent, au lieu de m’astreindre à une hygiène de vie saine et équilibrée, je m’entête à vouloir finir les restes d’une soirée fromage pantagruélique et à me coucher à des heures indues. Le jeudi, je sèche à nouveau la séance de course à pied. Je m’apprête donc à courir un trail de 31 km avec plus de 600 mètres de dénivelé positif avec moins de 35km dans les jambes au cours des 5 dernières semaines. Relax.

Si j’aurais voulu la faire sérieusement, j’aurais dû :

J’aurais dû m’entrainer. Certes. Mais pas que. J’aurais dû préparer mes affaires à l’avance. Cela m’aurait notamment évité de me rendre compte à minuit, la veille de la course, que j’avais oublié de brosser mes pompes de trail après ma dernière sortie boueuse et de constater en les essayant que la boue séchée avait formé une belle croute qui les avait rigidifiées et déformées. J’aurais dû repérer à l’avance le chemin pour aller à Meudon pour ne pas découvrir seulement la veille que j’aurai besoin de plus d’une heure et demi pour rejoindre le départ.

J’aurais dû mettre le tuyau de ma poche à eau dans un sac plastique avant de le mettre dans le bac à glaçon de mon vieux frigo pourri. Ça m’aurait évité d’avoir à faire tremper l’embout toute la nuit dans du Micropur et d’avoir un gout de vomi imprégné dans le caoutchouc. J’aurais dû poser mon vendredi quand je me suis rendu compte que la course était le samedi et non le dimanche, histoire de ne pas prendre le départ déjà très fatigué. J’aurais dû penser à préparer mes pieds, ce que je fais toujours pour les courses de plus de 10 bornes et que j’ai complètement oublié de faire sur celle-ci.

J’aurais surtout dû réfléchir avant de proposer à Benj’ d’aller faire 25 bornes de vélo le vendredi soir alors que j’en avais déjà fait 20 pour aller chercher mon dossard pendant la pause déjeuner. Et enfin, j’aurais du renoncer à mon entrainement de vovinam du vendredi soir, ce que j’ai toujours fait ces cinq dernières années alors que là, non, et ce, pour une raison que j’ignore mais qui doit se trouver quelque part dans mon cortex frontal, entre mon subconscient, mon  inconscient et mon moi profond. Bref, j’aurais dû pas y aller car en vrai, mon esprit sportif est ailleurs en ce moment, 110% concentré sur mon seul objectif de l’année : la ceinture noire.

Mais voila, j’étais pris en charge par le boulot et je ne suis pas du genre à planter la place qu’un autre aurait sans doute aimé avoir. Alors j’y suis allé. Avec pour objectif, de rapporter un point pour le challenge entreprise, sachant que le classement importe peu, seul compte le fait d’être finisher, c’est-à-dire de passer la ligne avant la barrière horaire de 4h30.

Les barrières horaires du trail : le cauchemar des poireaux

La première barrière est à 2h45 pour les 20 premiers kilomètres, les plus difficiles car tout le dénivelé (600 m) y est concentré. Ayant bouclé les 21 km du trail de Senlis en 2h10 trois mois plus tôt, ça me semble tout à fait faisable sans forcer. Les 10 kilos suivants étant en descente, j’estime pouvoir les avaler en moins d’une heure, à l’aise. Avec 10 minutes de pause au ravito et 10 minutes de marge, j’estime pouvoir boucler le tout en 3h30. Ou plus s’il le faut car il est hors de question de me mettre dans le rouge car j’ai besoin d’être rapidement remis sur pied pour reprendre l’entrainement de vovinam.

Allez hop, c’est parti, 10h00 le départ est donné, il fait un temps magnifique et l’ambiance est assez bon enfant. Je pars dans le dernier tiers du peloton, décidé à y aller tranquille, sans forcer. Il n’aura pas fallu trois minutes pour que le contrôle de la course m’échappe totalement. Trop fatigué, mal préparé, pas très motivé il faut bien le reconnaître, ma gestion de course sera à la hauteur de la préparation, à savoir : catastrophique !

Je me laisse entraîner par un peloton beaucoup trop rapide qui ne marche pas dans les montées. Au lieu de temporiser, je cours les 8 premiers kilomètres à près de 11km/h, y compris dans les faux plats montant. Je ne marche que dans la première grosse montée et, fidèle à mes habitudes, fonce à tout berzingue dans les descentes, slalomant entre les coureurs prudents qui jonchent le chemin. Au 12^e kilomètre, je suis déjà cramé. Carbonisé même.  Les premières crampes apparaissent au 14^e kilo et je manque de me fracasser le crâne en dévalant la dernière bosse. Une crampe au mollet d’une violence inouïe me foudroie et c’est en clopinant et en plus de 10 minutes que je boucle le 15^e kilo, ne pouvant pratiquement plus courir.

Les carottes sont cuites. Je suis à la moitié de la course, fatigué comme si je venais de courir un marathon, les orteils pourris d’ampoules et les mollets tétanisés. Je décide donc d’abandonner. Comme on est au milieu de la forêt, le plus simple est  de rejoindre le ravito. J’alterne donc marche rapide et petit trot pour en finir au plus vite, m’insultant mentalement de m’imposer des trucs pareils. L’arche d’arrivée est enfin en vue et je passe la ligne d’arrivée de cette première grosse partie en 2h27, me promettant de revenir une autre année dans de meilleures dispositions. Incorrigible.

Je pose mon sac et passe illico en mode [fin de course]. Je mange du chocolat, des gâteaux salés, je bois de l’eau gazeuse et cherche des yeux un organisateur pour rendre mon dossard et en finir.

Je me ravise et décide de me laisser 5 minutes de réflexion. Je m’assois et étire mes jambes. Je n’ai pas la moindre idée de l’endroit où je suis. Mon sac à dos m’attend à la Tour Eiffel et il fait un temps magnifique. En plus, il me reste encore plus de deux heures pour faire les 10 kilomètres qui me séparent de l’arrivée. En marchant d’un bon pas, je peux peut-être même me payer le luxe d’être quand même finisher. Je décide donc de faire le reste du chemin en marchant. Je reprends donc le départ 10 minutes après avoir passé la ligne intermédiaire.

Au bout de quelques mètres, le chemin se transforme en une belle descente appétissante et je tente un léger trot. Je suis immédiatement paralysé par deux crampes très violentes. La douleur est insupportable, je cherche désespérément un arbre ou un muret mais je suis entre deux monticules et aucun arbre n’est accessible sans monter sur le rebord, ce qui est impossible. Je sens le sol se dérober, deux crampes contradictoires me tenaillent la jambe, quelle que soit la façon dont je pose mon pied, la crampe s’amplifie en haut ou en bas. Je suis à deux doigts de tourner de l’œil quand j’arrive enfin à saisir une branche et me hisser sur le monticule de terre et m’accrocher au tronc. Je parviens à étirer la crampe du mollet et contrôler celle du pied, quand une crampe apparait… aux abdos. Étonnant comme sensation car totalement inédit. À ce moment là j’ai quand même un peu envie de pleurer.

Au bout de quelques minutes passées à essayer de détendre mes muscles et m’étirer, je suis à nouveau en état de marche mais Je renonce définitivement à courir. Je me fait doubler par des centaines et des centaines de coureurs. Je ne pensais d’ailleurs pas qu’il y en avait autant derrière moi. Je marche pendant environ une heure et commence à en avoir un peu plein les bottes. J’arrive sur les quais, enfin, et refait ponctuellement quelques tentatives pour trotter. Je parviens à courir une trentaine de pas avant que les crampes ne se réveillent. Mon GPS en profite pour tomber en rade de batterie car j’avais aussi oublié de le recharger et me voila donc en aveugle, obligé de demander l’heure aux passants pour savoir où j’en suis. Comme je n’ai plus de chrono ni de repères de vitesse, j’opte pour une cadence mécanique : 40 pas en courant, 40 pas en trottant. Ludique. Hé ben figurez-vous qu’avec ça je parviens à reprendre au moins 40 participants qui eux n’arrivaient plus du tout à courir et c’est franchement mort de rire que je passe la ligne d’arrivée après avoir coiffé sur la ligne, à 7 km/h un coureur subclaquant qui trottait à 6,5 km/h et qui n’en est toujours pas revenu.

La suite serait sans intérêt s’il n’y avait cette dernière anecdote assez irracontable. N’ayant même plus la force de marcher, je prends le bus électrique jusqu’au stade où m’attendent mes fringues propres. Je me dirige vers les douches, malheureusement collectives. Je mets 5 bonnes minutes à me déshabiller car le seul mouvement qui ne provoque pas de nouvelles crampes est celui qui consiste à mettre un pied devant l’autre et il ne m’est présentement d’aucune utilité. Toutes les douches étant prises, je vis un grand moment de solitude, nu comme un ver, les mains pudiquement posées devant mon entre-jambes en attendant qu’une place se libère lorsque les crampes recommencent à me tenailler. Quelques instants plus tard je suis enfin sous l’eau brulante et c’est divin. Jusqu’à ce que mon tube de gel douche m’échappe des mains. Me baisser pour le ramasser ? Impossible ! Ne pouvant décemment pas demander à mon voisin de douche de le ramasser pour moi,  J’essaye de le saisir entre mes doigts de pied mais ça ne fonctionne pas. Je me rends compte que le type à côté de moi commence à se demander ce que je suis en train de fabriquer. J’arrête donc de faire l’andouille et je me baisse comme je peux mais ma crampe aux abdominaux repart de plus belle. Je m redresse d’un coup sec, manque de me cogner contre le carrelage et j’essaye de me détendre mais un nouveau mouvement entraine une nouvelle contraction violente du mollet, puis de la cuisse. Je me retrouve alors dans une espèce de position assise tout à fait ridicule, les fesses en arrière sous le regard mi-amusé, mi-incrédule de mes voisins.Pour la seconde fois de la journée, je me surprends à avoir envie de m’assoir par terre et de pleurer mais la situation est tellement ridicule que j’éclate de rire, ce qui finit de me faire passer pour un barjot intégral auprès de mes camarades de douche.

Voila, je finis donc en 4h12, au fin fond du classement (1236^e sur 1294) alors que j’étais 818^e au pointage de Chaville mais je n’ai pas de regrets et je suis content d’avoir finalement passé la ligne d’arrivée, une fois encore. Et qui plus est sur mes deux pieds, ce qui était loin d’être gagné.

© crédit photo : Frédéric Poirier – Les trailers de Paris – Geluk

Bien qu’on soit samedi, vacances scolaires obligent, je ne suis pas contraint d’aller bosser. Je me lève néanmoins aux aurores, résolu à en découdre avec l’asphalte francilien. Mon compteur de vélo pour 2011 est bloqué à 2699 km et moi, j’aime bien les comptes ronds. Je me suis donc prévu un petit aller/retour vers Jablines sur la piste du Canal de l’Ourcq, me remémorant avec une pointe de nostalgie notre formidable Balladavélo du mois de mai en direction de la Brie.

Dehors, il se met à pleuvoir. Pas beaucoup, mais suffisamment pour éclipser ces beaux souvenirs et me rappeler que cette même année, j’ai également vécu l’enfer lors d’un Paris-Quettetot à rallonge au cours duquel j’ai passé des heures à pédaler sous des trombes d’eau et que je déteste rouler sous la pluie. Je renonce donc à la ballade. Je suis d’humeur maussade. J’allume mon PC pour voir si la nuit lui a porté conseil. Record battu, il reste allumé 17 secondes, c’est 7 de mieux qu’hier. J’essaye de me souvenir d’à quand remonte la dernière sauvegarde. Le fait que je ne m’en souvienne pas indique que ça doit faire un petit moment. Je décompte mentalement le nombre de disques durs externes vides ou quasiment vides qui sont présents dans la pièce et dans un soupir, m’effondre dans le canapé, découragé.

Comme il est encore tôt, je décide donc de remplacer la sortie en vélo par un aller/retour vers Surcouf en bagnole. L’idée est d’acheter un boitier pour transformer le disque dur du PC en disque dur externe, pouvoir accéder aux données et faire les sauvegardes. Après être passé pour un abruti devant un vendeur sympa et dispo mais visiblement atterré par la débilité de mes questions, me voilà l’heureux propriétaire d’un nouveau boitier que le vendeur m’a bien recommandé de « ne pas oublier de le brancher si [je] voulais que ça fonctionne ». Après avoir tourné un bon quart d’heure, je trouve enfin une place gratuite à l’autre bout de la ville où je vais pouvoir oublier ma voiture. Après un peu de marche à pied, me voilà de retour dans mon salon. J’ouvre consciencieusement la boite et constate avec dépit qu’il manque le câble d’alimentation. Après avoir vérifié trois fois et pesté comme un beau diable, je retraverse la ville dans l’autre sens pour reprendre ma voiture et abandonner ma place si durement acquise.

Arrivé aux alentours de la porte de Montreuil, une petite veilleuse s’allume au fond de ma caboche. J’ai acheté un boitier. Une boite vide quoi. Ça se trouve, « y z’ont mis le câble dedans ! » me dis-je. Je sors du périf en me maudissant et une fois garé, je dévisse consciencieusement le boitier pour vérifier si des fois le câble y serait pas. Y y est ! J’imagine la tête de mon vendeur si j’étais revenu avec la boîte, préfère chasser loin cette idée et j’entame mon demi-tour en maugréant, me faisant au passage copieusement klaxonner par des parisiens toujours aimables au volant.

Je passe devant le centre commercial. J’hésite mais j’ai besoin d’acheter une bouteille de champagne et au point où j’en suis… Me voilà donc un samedi 31 décembre dans un hypermarché francilien. Que du bonheur. Après avoir survécu à une émeute après l’annonce d’une vente flash sur le JB, j’arrive péniblement au stand charcuterie où je manque de me faire piétiner par une centaine de badauds attirés par la promo démente sur le kilo de clémentines à 1€. Poireautage à la caisse, rentrage, cherchage de place, montage des courses, trop fun ce 31 décembre ! De retour à mon chez moi, je passe une petite heure à faire des branchements de câbles en tout genre puis encore une heure à essayer d’accéder aux fichiers avant de trouver la solution sur un forum et lance enfin la sauvegarde.

Mon notebook asthmatique m’annonce plus d’un jour pour faire la copie des photos et des documents, je laisse donc l’ordi tourner et tente à 23 reprises de battre le score inaccessible de mon ainée au basketball de rêve sur Mario & Sonic et comme je n’y parviens évidemment pas, ça m’énerve. Je suis tiré de ma léthargie par le spectacle d’un sac Ikea posé négligemment sur le canapé, comme si de rien n’était. Ça sent la corvée de sèche-linge. Il pleut toujours. Direction la laverie donc, avec mon sac de 180 kg de draps mouillés. J’y suis et comme il se doit, les huit appareils sont déjà en marche et quatre personnes font la queue. Je sais désormais ce que font les Lilasiens le 31 décembre : ils font tourner des sèche-linges, comme moi ! Je repars donc avec mon sac de 225 kg et de retour à la maison, je m’effondre à nouveau dans le canapé. L’ordi continue à mouliner alors je refais une quinzaine de tentatives sur Sonic & Mario, sans plus de succès.

Je repars en direction de la laverie deux heures plus tard, trouve finalement un sèche-linge vide, balance mon linge. Il est 17h55, les magasins ferment à 18h ce soir, je l’ai lu au supermarché ce matin. Une seconde veilleuse s’allume. Ce matin, j’ai acheté la moitié du centre commercial mais j’ai oublié le champagne. Normal puisque j’y allais pour ça. Je traverse la ville en courant pour accéder au petit supermarché du coin. J’arrive haletant à 18h03. Il fermait à 19h00. J’achète mon champagne et retraverse la ville en direction de la laverie. Je récupère mes draps et retourne chez moi avec mon sac de 380 kg de draps secs (plus le poids de la bouteille de champagne).

Avec tout ça, il est presque l’heure de sortir la table et d’installer le service à raclette. « À ce propos, chérie, il est où le service à raclette ? »
Bonne question n’est-il pas ? Après avoir éliminé toutes les cachettes possibles, il faut bien se rendre à l’évidence, il n’y a pas, dans cette maison, d’appareil à raclette. Il n’en aurait pas fallu beaucoup plus, à ce moment là, pour que je me sente vraiment découragé.

Sauf que

Ce qu’il faudra néanmoins retenir de tout ça, c’est que mon PC est sans doute mort mais qu’il a eu une belle vie, que mes données sont finalement sauvées et qu’un pote nous a, à l’arrache, dégoté un service à raclette, que j’ai du, bien entendu,  aller chercher chez sa voisine qui habite à l’autre bout de la ville, mais c’est une petite ville. Plus tard le fromage a fondu, il y a eu des embrassades, le champagne était frais (et bon), j’ai envoyé 450 sms et en ai reçu 23 dont au moins 13 m’étaient adressés rien qu’à moi et c’est sans doute plus que ce que beaucoup pourraient espérer dans leurs rêves les plus fous.

J’ai eu la chance en 2011 de profiter jusqu’à plus soif de la vie que j’ai la chance d’avoir. Je ne sais pas si c’est la vie dont je rêvais, mais elle me plait et ce qu’elle m’apporte est inestimable. Une vie ponctuée par d’immenses bonheurs et de petites emmerdes. J’ai pédalé, roulé, couru, bossé, voyagé, plongé, écrit, lutté et partagé beaucoup avec des gens formidables et dans tout ce que j’ai entrepris, j’ai eu l’immense chance d’être soit accompagné, soit soutenu, soit encouragé par les gens que j’aime et dont j’ai l’immense chance d’être aimé en retour.

Alors à vous tous qui avez une place dans cette vie et qui comptez pour moi, je vous souhaite une merveilleuse année 2012 ! Et merci de me rendre mon service à raclette !

Ce matin, je me suis aligné sur un petit trail forestier sans prétention qui renaît de ses cendres après que les organisateurs aient connu quelques déboires, il y a trois ans, lors d’une édition catastrophe qui avait vu les participants des différentes distances, confondre les parcours, se croiser dans tous les sens puis se perdre les uns après les autres. Aucune raison a priori, pour moi qui cours très (trop) peu de trails, d’aller me perdre au fin-fond de la Picardie un dimanche de décembre mais il se trouve que je suis attaché à Senlis pour des raisons sentimentales.

« La vie ne se comprend que par un retour en arrière, mais on ne la vit qu’en avant ».

Quand j’étais minot, nous grimpions de temps en temps sur la banquette en skaï de la 504 break familiale pour aller se balader en forêt.  Je n’en garde pratiquement aucun souvenir en dehors de deux cuisses couvertes de boutons après un passage dans un champ d’orties mais ce nom, Senlis, conserve une certaine douceur et reste synonyme de forêt, de fougères et de chemin étroit recouvert de feuilles mortes.

Me voila donc au milieu d’un champ herbeux,  dans une ambiance un petit peu éthérée à cause des brumes matinales. C’est beau, c’est évanescent, mais par contre qu’est-ce qu’on caille. C’est bien simple, il fait un froid de gueux. Ben vi, c’est mon blog, je cite Kierkegaard et Anne Gavalda si je veux !

L’ambiance d’avant départ est vraiment très différente des courses sur route. Un petit côté potache qui me semble cependant un brin pré-fabriqué. Cependant, nous sommes quelques très rares coureurs à ne connaître personne, ce qui semble indiquer qu’il y a une majorité de clubs et comme nous sommes très peu nombreux et qu’il s’agit de la plus longue distance, toutes les conditions sont réunies pour que je finisse dans les 10 derniers, ce qui certes n’est pas très grave mais n’a cependant rien de réjouissant. D’ailleurs  je ne finirai pas dans les dix derniers mais 244e sur 278 ce qui, soit dit en passant, n’est pas tellement plus glorieux… Néanmoins et contrairement à ce que pourrait laisser penser ce résultat un peu médiocre, je considère que j’ai fait aujourd’hui une très belle course. Et je me suis amusé comme un petit fou

Pour bien commencer, je rate le départ pour cause d’envie pressante à quelques instants de l’heure fatidique et déjà le peloton s’étire à perte de vue. Mon dernier trail remonte à il y a presque deux ans. J’avais vécu l’enfer sur le trail de la vallée de Chevreuse, l’un des plus difficiles, si ce n’est LE plus difficile de la région, couru dans des conditions dantesques, et dont j’ai gardé un souvenir très mitigé. C’est donc en promeneur que je suis venu aujourd’hui avec l’intention de ne surtout pas me mettre dans le rouge et de bien profiter du paysage.

Le parcours est annoncé pour 22 km avec 600 mètres de dénivelé positif ce qui équivaut à un 28 km sur bitume plat. J’estime en avoir pour un peu moins de 3 heures. J’adopte donc une allure marathon que j’ai bien dans les jambes pour en avoir bouffé des centaines de kilomètres en préparant Vincennes mais ce matin, contre toute attente, je suis en super forme et je sens que je peux peut être grappiller quelques places de plus que les habituels semi-abandons qui marchent comme des zombis en fin de course. Je profite de la première montée pour dépasser quelques coureurs attardés puis après avoir perdu un peu de terrain sur le plat, arrive enfin la première vraie belle descente remplie de cailloux, de ronces, de racines et boueuse juste ce qu’il faut. Je décide de me lâcher et de la prendre à fond les ballons et même si je suis à des année-lumière des exploits des meilleurs traileurs qui dévalent des montages à 20km/h, avec le bruit des impacts sur  la terre de ma carcasse lancée à 14 km/h et le vent qui siffle dans les oreilles, ça le fait carrément !

Je dépasse un petit groupe de quatre coureurs qui descend prudemment la pente et avise ensuite un autre groupe. Malheureusement, comme je suis très lent sur le plat, les écarts se creusent inexorablement et il y a vraiment trop peu de participants à doubler. J’attends les montées et les descentes avec impatience et parviens à chaque fois à grappiller quelques places.

Vers le 17^e kilomètre, après une belle grimpette de la butte aux Gens d’Armes, la fatigue commence à se faire sentir. J’ai beaucoup cogné dans les descentes et je commence à avoir mal au talon. Jusqu’à maintenant, j’ai réussi à reprendre une trentaine de coureurs mais le petit groupe de 4 avec qui j’ai joué au chat et à la souris restera finalement hors de portée.

Je me fais également reprendre par deux coureuses qui chassaient les féminines et qui me poursuivaient depuis un moment en fixant ma queue de cheval en pensant que j’étais l’une d’elles. Le trail, c’est pas un sport de hippies et il est vrai qu’avec mon allure de hardos sur le retour, je fais un peu tache dans le décor. La fameuse ambiance trail, c’est quand même un peu, des fois, l’ambiance 3^e Rima et, c’est comme tout, faut aimer.

Sur ce, et alors que j’estime qu’il me reste une petite vingtaine de minutes de course, j’aperçois l’arche d’arrivée. Ce 22 km n’en fera finalement que 20,4 et comme je suis tout content d’être en si bonne forme, je décide de courir le dernier kilo à fond, ce qui,  pour moi, est synonyme de pas très vite, mais juste assez pour laisser dans le vent un coureur qui, visiblement n’a pas du tout apprécié, vu le regard qu’il m’a lancé quelque mètres après l’arrivée.

Voila, une bien sympathique ballade au cœur de la forêt domaniale d’Ermenonville particulièrement bien organisée et très conviviale, à ranger dans la catégorie des courses à refaire l’année prochaine, avis aux amateurs.

© crédit photo : xtremchallenges

Un jour j’ai rencontré un éditeur qui, citant Compay Segundo, m’a dit qu’il y avait trois choses qu’il fallait avoir faites dans sa vie : « faire un enfant, écrire un livre et planter un arbre ». J’ai fait (avec l’aide inestimable de leur mère) deux enfants magnifiques, j’ai participé à l’écriture de plusieurs livres dont au moins un dont je suis immensément fier et j’ai  semé des graines, derrière la cour d’une école, dans la campagne cambodgienne. Je mesure aujourd’hui en écrivant ces lignes la chance que j’ai de vivre cette vie. Il  y a un peu plus de quatre ans, au cours de ma dernière mue, la plus spectaculaire, j’ai ajouté deux trois trucs à cette liste car j’ai compris qu’à part revenir de la mort, rien n’était impossible et que la vie était trop courte pour s’interdire quoi que se soit. Je me garderais bien, par pure superstition, de vous dire ce qu’il y a sur cette liste mais je peux bien vous dire ce qu’il n’y a pas et ce qu’il n’y a plus. Il n’est pas écrit sur cette liste qu’il me semble important de posséder une Rolex avant mes 50 ans et il n’est plus écrit qu’il faut avoir couru un marathon. Je l’ai rayé mentalement de ma liste hier après-midi aux alentours de 14h en franchissant la ligne d’arrivée du marathon de Vincennes et des bords de Marne et ce, au prix d’efforts et de douleurs que je ne suis pas certain d’être capable de décrire tant ce fut difficile. Tous les superlatifs seraient vains pour décrire ce que beaucoup considèrent (à tort) comme un exploit. Assis à mon bureau, les jambes perclus de courbatures, je n’ai pas du tout l’impression d’avoir accompli un exploit, mais plutôt d’avoir fait le job, d’avoir rempli ma mission et je n’en éprouve bizarrement ni fierté, ni satisfaction.

Un marathon, c’est 42 km 195 qu’on essaye de courir le plus vite possible. Les meilleurs Kenyans avalent ça en deux heures et une poignée de minutes, les plus lents, sur des marathons populaires comme celui de New-York mettent plus de 6 ou 7 heures mais la plupart des coureurs amateurs dans mon genre bouclent la distance entre 3h30 et 4h30. Pour ma part avec des références en un peu moins de 2 heures sur semi et une endurance assez moyenne, j’étais censé pouvoir boucler la distance en 4h15. Et comme dirait l’autre, c’est quand même vachement long.

J’ai toujours su que je m’y frotterai un jour, mais j’ai longtemps reculé, arguant, à juste titre que ça n’était jamais le bon moment et puis j’ai fini par me lancer et je me suis inscrit au marathon de Vincennes. J’ai acheté plein de magazines, mixé plusieurs plans d’entrainements, suivi à la lettre les conseils des spécialistes et puis surtout j’ai suivi la devise des anciens, ceux qui courraient déjà le marathon avant l’invention des cardio-fréquencemètres : « de l’eau, du sucre, de la sueur ! » Je suis passé de 2 ou 3 séances à 4 séances hebdomadaires qu’il a fallu caser avec un chausse-pied dans un planning déjà complètement bouché par les entraînements de vovinam, j’ai fait à peu près gaffe à ce que je mangeais, j’ai beaucoup plus dormi que d’habitude et jusqu’au dernier moment j’ai cru pouvoir réussir à boucler le tout en moins de 4h30 en partant sur une base de 4h15 avec un petit quart d’heure de marge. Ça n’a pas marché. Mais ça n’est pas passé loin et pour tout dire, j’en ai tellement bavé que ça n’a plus la moindre importance.

Un marathon, ça se prépare. J’ai donc respecté les grands principes de l’exercice. 4 semaines de préparation générale suivies d’un plan d’entrainement spécifique de 8 semaines puis, pour finir, deux semaines de relâchement pour arriver en forme au marathon. Je me suis entraîné très sérieusement, je n’ai pas séché une seule séance et j’ai étonnamment bien encaissé les sorties longues, y compris les interminables ballades de plus de deux heures que je me suis imposées chaque dimanche matin en fin de programme. La course test des 20km de Paris, il y a trois semaines, fut une promenade de santé et lorsque le programme a été bouclé, je me suis senti un peu vidé. Je n’ai pas su gérer les deux semaines de relâchement. J’ai laissé l’appréhension m’envahir, j’ai profité de cette masse de temps libre pour rattraper tout ce que j’avais laissé de côté et je suis arrivé au marathon fatigué.

L’enfer du dimanche

Ce dimanche matin, toutes les conditions sont réunies pour que la fête soit belle. Il fait un temps magnifique, une température idéale pour courir (12°C) et le soleil brille sans brûler.

Je retrouve Philippe et nous nous plaçons à la fin du peloton qui est étonnamment ténu. J’essaye de me détendre car je sens un poids sur mon estomac. Le départ est donné et nous partons tranquillement car les derniers participants du semi-marathon nous empêchent d’avancer, ce qui nous évite de prendre un départ trop rapide. Nous partons sur une base de 6 minutes au kilomètre qui doit nous permettre de passer la ligne entre 4h15 et 4h30. Philippe qui a déjà couru deux marathons en plus de 4h40 ayant accepté de se caler sur mon allure, c’est donc moi, comme sur les 20 km de Paris qui vais devoir réguler notre allure à tous les deux. Comme il y a trois semaines, nous avons du mal à nous ralentir et dans l’euphorie de cette belle matinée, nous avalons les dix premiers kilos un poil trop vite. Nous discutons et rigolons, ce qui avec le recul a du nous pomper un peu trop d’énergie car dès le 13e kilomètre, les premières traces de fatigue et les premières douleurs aux jambes font leur apparition.  Nous sommes sur les bords de Marne et le paysage est particulièrement agréable. Nous sommes désormais parfaitement calés à 6 minutes au kilo mais en ce qui me concerne, le mal est fait. Je sais déjà à ce moment là que ça va être sérieux, difficile et que mon nouvel objectif doit désormais être de passer l’arrivée sur mes jambes, la perspective d’une arrivée à la Julie Moss n’ayant à mes yeux aucun attrait.

Nous restons ainsi côte à côte mais je sens que Philippe, qui court naturellement plus vite que moi, a les jambes pour courir un poil au dessus mais je ne suis pas assez en forme pour chercher à le retenir à côté de moi ou pour le suivre. Il prend inexorablement ses distances même si je le rattrape aux ravitaillements. Au 20e kilomètre c’est moi qui le sème finalement et je rejoins des coureurs que j’avais en mire depuis près de 10 km. Nous nous calons sur un rythme qui me convient parfaitement. Philippe nous rejoint, nous dépasse et prend le large. Je ne le reverrai plus jusqu’à l’arrivée. Nous avançons ainsi sans se parler pendant près de trois kilomètres. Nous passons le semi-marathon en 2 heures et 6 minutes et au 23e kilo, nous sommes toujours parfaitement dans le tempo en 2 heures et 18 minutes. C’est alors qu’une crampe à la jambe me foudroie et je regarde avec dépit mes deux amis muets prendre le large à leur tour. Je stoppe aussitôt pour éviter que ça ne s’aggrave et je prends le temps de m’étirer pendant deux minutes avant de reprendre la course, très inquiet pour la suite.

Je respire. Après avoir élevé progressivement le tempo, je suis à nouveau au dessus des 10 km/h et je n’ai au final perdu que deux minutes sur le timing.

Au 28e kilomètre, le parcours devient très difficile avec des montées courtes mais cassantes et surtout des virages à 180° très éprouvants. Ça monte, ça descend, nous passons sur un pont puis en dessous puis à nouveau sur le pont pour repartir dans l’autre sens et ce, au plus mauvais moment, en pleine zone du fameux mur des 30 km.

Moi le mur, je me le suis mangé au 32e. Puis alors pas qu’un peu. Pleine face.

Alors que nous quittons la civilisation pour rentrer dans l’hippodrome, tout se déglingue. Nous passons sous des espèces de tunnels en tôle, sous la piste et je ressens alors un profond désarroi. J’ai l’impression de ne plus être que l’ombre de moi-même. Cela fait maintenant près de 3 heures et demi que je cours et je suis complètement désorienté, à moitié déshydraté et terriblement fatigué. Mes jambes sont dures comme du bois et les crampes commencent à nouveau à pointer le bout de leur nez. Le spectacle de l’hippodrome, désert, silencieux comme doit l’être la mort, me fiche le bourdon et je commence à me haïr de m’être traîné dans cette aventure. Je me répète en boucle que je vais finir cette foutue course et  mettre mes runnings au vide ordure en arrivant. Je suis à nouveau contraint de m’arrêter pour tirer mes crampes. Encore deux minutes de perdues, sans compter les secondes qui s’égrainent, kilomètre après kilomètre depuis maintenant un moment. Je découvre des douleurs à des endroits dont j’ignorais même qu’ils pouvaient être douloureux. L’intérieur des côtes et mes hanches notamment me hurlent d’arrêter.

Je suis au fond du trou, il reste 10 kilomètres à courir et je ne vois pas comment je pourrais courir encore 10 km dans cet état. Sur la route c’est l’hécatombe. Tout le monde marche, on se croirait en exode et le sable noir de la piste ajoute à la désolation. Le ciel s’est assombri et mes espoirs de finir correctement ce marathon se sont envolés. Je pense alors très fort à Murakami, qui m’a accompagné pendant toute la course et à son récit épique des 100 km du lac Saroma à Hokkaido. Je décide de m’approprier ce récit et à mon tour, d’ordonner à mes jambes de m’obéir, qu’elles le veuillent ou non et je me remets à courir. À trotter d’abords puis à courir ensuite. Mes jambes continuent à vouloir résister mais je n’ai pas le choix, il faut continuer, coute que coute. J’aperçois enfin la sortie de l’hippodrome et les photographes qui nous y attendent. Nous venons de courir près de 3 kilomètres sans croiser âme qui vive. Nous devons faire peine à voir car les photographes nous encouragent (jamais vu ça sur une course) et au moment ou je rentre à nouveau dans le bois de Vincennes, un déclic se produit. Un peu comme un retour à la vie et je sais, à ce moment là que je vais pouvoir boucler ce marathon.

J’ai complètement perdu le fil de mes temps de passage. Je sais que j’ai perdu au moins 2 minutes de plus sur le 32e kilo mais que j’ai réussi péniblement à maintenir 9 km / heure dans l’hippodrome. Je calcule tant bien que mal et arrive à la conclusion que je peux encore viser les 4h30.

Murakami avait raison, au bout d’un moment les jambes finissent par capituler, elles se font une raison, c’est la tête qui commande et dans ma tête il y a une phrase et une seule : « Pain is inevitable, Suffering is optional » Alors je cours. Arrivé au 35e kilo néanmoins, nouvelle déconvenue. Il n’y a pas de ravito. Je m’y raccrochais comme à une bouée. Heureusement, il y a une fontaine et comme il y a déjà eu des problèmes d’eau aux deux précédents ravitos, je m’arrête pour boire mais me pencher est un supplice. L’eau est fraiche, c’est un délice mais il faut repartir. Le ravito est là, un bon kilomètre plus loin. Je mange un bout de banane et des pruneaux et je repars comme je peux. Il reste 7 kilomètres mais mon cœur s’emballe et je commence à être soucieux car je me sais déshydraté. Tant pis pour les puristes, je décide d’opter pour une alternance marche et course ; 6 minutes de course, 1 minute de marche et je me surprends à être capable de recourir, courir, encore et toujours. Je vois une fontaine mais j’hésite à y aller car le ravito du 40e doit être tout près. Je passe la ligne rouge du 40e en marchant et il n’y a pas de ravito. Je suis à l’agonie, mais j’ai déjà connu ça, notamment sur la fin du TVC. Alors je me dis que si j’ai pu en courir 40, je pourrais bien en courir 42 et je me mets sur pilote automatique. Je ne regarde plus le chrono. Ma vue se trouble un peu, je regarde droit devant moi, je mets un pied devant l’autre et je me répète que c’est dans la tête que ça se passe. Puis le 41e arrive enfin et le 42e arrive à son tour. L’arche d’arrivée est en vue à la sortie du bois et le brouhaha de l’arrivée commence à raisonner, le public forme une haie, c’est grisant et ça me redonne juste assez de jus pour rouvrir les yeux. Je vois mon père d’abord, ma fille ensuite puis j’entends le bip libérateur et je croise les regards émus du reste de mon comité d’accueil. Philippe est là aussi, frais comme un gardon. Il a bouclé son 3e marathon en 4h22, moi en 4h35.

Voila, c’est fini. Longtemps pendant la course, pour me motiver, j’ai pensé au moment où je passerai la ligne les bras levés mais je n’ai même pas eu la force de lever les bras et surtout, je ne voyais rien qui le justifie. Par contre j’ai gardé la médaille autour du cou tout l’après midi.

Une heure après l’arrivée, je suis affalé sur un banc, incapable de marcher jusqu’à la voiture au milieu de ce qui ressemble moins à un parking qu’à un champ de bataille après une défaite. Des éclopés soutenus par des proches clopinent vers leurs voitures ou s’effondrent dans l’herbe. Il faudra deux bonnes heures de plus pour que je reprenne forme humaine et il faudra sans doute plus que ça pour que je retrouve l’envie de courir.

Encore que. Je viens juste de confirmer ma participation à Marseille-Cassis 2012 qui se court le même jour que le marathon de Vincennes. Un bon moyen de m’assurer que je ne serai pas tenté de me réinscrire à ce foutu marathon l’année prochaine.

C’est d’autant plus prudent qu’avec les grands masochistes, on ne peut jamais savoir.

Me voila donc aligné sur mon premier 20 km de Paris. Je m’y étais inscrit il y a quelques mois, sans entrain, m’y rabattant après avoir loupé les préinscriptions de Paris-Versailles (ces deux courses sont prises en charge par mon boulot) et avant de m’être décidé à courir le marathon de Vincennes qui à lieu dans trois semaines. Finalement, j’ai tout de même couru Paris-Versailles à bloc il y a deux semaines et il n’est donc pas question d’enchaîner ce 20km à fond les manettes car le marathon se rapproche à grands pas et qu’il va falloir en garder sous le pied.

Je décide donc de courir un ton en dessous de mon allure semi et donc, de courir les 17 premiers kilomètres à allure marathon puis d’accélérer éventuellement sur les trois derniers. Officiellement, il s’agit de tester mon allure et mes temps de passage. Officieusement, il s’agit surtout de me rassurer car je garde un très mauvais souvenir des trois derniers kilomètres de mes trois derniers semi-marathons.

Entre temps, je découvre grâce à la magie de Facebook que Philippe, valeureux vo sinh avec qui je pratique le vovinam est déjà marathonien et qu’il va également courir Vincennes. Lorsque je lui parle des 20 km de Paris que je compte courir dans le cadre de ma prépa, les inscriptions sont closes. C’est donc lui qui hérite du dossard vétéran femme et du prénom féminin sous lequel j’ai couru Paris-Versailles il y a quinze jours (ben oui, faut suivre, c’est un blog compliqué, si vous ratez un récit, après vous comprenez plus rien).

Vendredi, après avoir traversé Paris à tout berzingue en vélo, je récupère nos deux dossards et découvre, un brin dépité, que les hommes et les femmes ont des dossards de couleur différente. Hum. Difficile de passer inaperçu avec ça, Philippe sera bon pour son petit passage au village pour régulariser, ce qui lui permettra de courir sous son vrai nom. Le veinard.

C’est dimanche et il pleut

Nous voila donc dans la queue du peloton, moyennement motivés il faut bien le reconnaître car l’ambiance est tout de même un petit peu plombée par le temps exécrable de cette matinée automnale.  Il pleut, il caille, il fait gris et cette aimable ballade dans Paris perd un peu de son attractivité. Nous nous plaçons en fin de cortège puisque nous n’avons évidement aucune prétention chronométrique et que nous sommes venus là en promeneurs. Histoire de se réchauffer nous pensons à l’été et soupesons l’opportunité de faire ou de ne pas faire le triathlon de Paris car tout de même, les 1500 mètres de natation entre les Invalides et le pont d’Iéna (où nous nous trouvons à ce moment là justement) nous semblent tout de même un peu too much mais c’est une autre histoire.Le départ est donné à 10h pile mais rien ne se passe pour nous qu’une marée humaine sépare de la ligne de départ et nous continuons donc à servir d’éponge aux nuages gris qui nous abreuvent jusqu’à plus soif d’une bruine franchement pénible.

Nous avançons centimètre par centimètre pendant un petit quart d’heure avant de passer enfin la ligne de départ. Le parcours a la particularité de commencer directement par une montée, pas vraiment vilaine mais tout de même pénible en guise d’échauffement. Philippe part en trombe et je peine à le suivre car je ne veux accélérer sous aucun prétexte. J’ai bien l’intention de faire cette course à allure marathon et je me maintiens donc aux alentours de 10,5 km/h. Le premier kilo est avalé trop vite, le second encore plus vite et nous avons déjà 1’25 minute d’avance sur mes temps de passage marathon (6 minutes au kilomètre pour faire simple). Je propose à Philippe de filer et de me laisser courir moins vite mais il préfère m’accompagner et lever le pied. Nous trottons ainsi en papotant en maintenant une allure à peine plus élevée qu’un footing en endurance qui nous convient parfaitement mais je dois quand même freiner les ardeurs de mon acolyte qui profite de la moindre montée pour accélérer et essayer de me semer Après un petit temps de calage, nous voila parfaitement synchros et nous engrangeons les kilos en continuant à discuter en veillant à ne pas repasser en endurance mais à bien rester en légère résistance et en surveillant bien les temps de passage qui sont d’une régularité sidérante. Nous conserverons d’ailleurs notre minute 45 d’avance jusqu’au 18e kilomètre.

La joie des courses populaires

Les courses à 20 000 participants, on aime ou on n’aime pas. Moi j’aime. Mais c’est vrai que dans le lot, y’a forcément la même proportion d’abrutis que partout ailleurs. Le premier ravito est l’occasion de le vérifier avec toutes sortes de comportements tout à fait incivils de quelques énergumènes qui jouent les gros bras. C’est sans compter la maîtrise parfaite des coups de coude 1 à 4 que nous mettons en œuvre afin de protéger nos vies et d’accéder à notre gobelet d’eau. Certes, vu les conditions climatiques, il n’est pas du tout indispensable à ce niveau de la course mais je tiens à me placer dans les mêmes conditions qu’au marathon où il ne sera pas question de louper un seul ravito.

Le ravito du dixième kilo offre le même spectacle désolant de quelques imbéciles agacés par l’afflux de touristes devant les tables de quarts d’orange. Une espèce d’orang outan essaye même de me percuter, sans doute pour me donner une bonne leçon car je suis en train de chipoter dans les cartons à la recherche d’un quart d’orange n’ayant pas encore été rongé et recraché, mais comme je suis à l’arrêt et qu’on ne déplace pas 87 kilos de carbone comme ça, il manque de se casser la figure. L’idée me traverse l’esprit d’accompagner son déséquilibre d’un discret balayage, mais j’opte pour un regard mi narquois, mi affligé et le regarde reprendre sa route en grommelant en me disant que, vraiment, y’a des coups de pied au c… qui se perdent.

Après que Philippe ait mis en œuvre une autre technique de vovinam : l’esquive par glissade avec finition en chute sur le côté (c’est très dur à faire, les enfants n’essayez pas de reproduire cette technique à la maison) au cours d’une petite cascade assez spectaculaire visant à éviter de tuer sur le coup, par percussion directe, un couple de parisiens qui passaient par là et n’avaient visiblement pas remarqué les 13 000 coureurs qui nous précédaient, nous revoilà sur les quais de Seine qui nous offrent le spectacle peu banal de la Dame de fer dans la brume. Magnifique. Cette petite balade bucolique se passe donc comme un charme et il faut attendre le 14e kilomètre pour commencer à sentir les premières traces de fatigue mais rien à voir avec mes semis marathons. Au 15e kilo, l’enchainement de tunnels nous fait perdre un peu de temps, d’autant que les ravitos ne sont vraiment pas faciles à atteindre et que nous avons déjà à plusieurs reprises été obligés de marcher voire de piétiner. C’est plus une course, c’est une manif C’est un peu chiant, mais un peu seulement car là encore, on sait à quoi s’en tenir quand on s’inscrit sur ce type de course.

Attrape-moi si tu peux

16e kilomètre, pas question de s’emballer et de partir comme des dératés même si ça démange un peu Philippe. Nous décidons de bien maintenir la cadence sans accélérer car c’est à cette distance que les choses sérieuses commenceront le 30 octobre. Et donc ? Ben… rien ! Pas de crampes, pas de lourdeur, les abricots séchés du 15e kilo nous ont requinqués et nous continuons à être suffisamment frais pour pouvoir discuter sans être hors d’haleine. Tout se passe bien. Au 18 e kilo, nous hésitons encore à lâcher les chevaux, hésitation qui  durera jusqu’à l’approche du 19e. À un kilomètre cinq cent de l’arrivée, Philippe me lâche et part seul devant. Je le regarde partir mais j’ai de très bonnes sensations et je décide donc d’accélérer. Je remonte le peloton qui semble beaucoup souffrir et je suis surpris de voir l’arche d’arrivée se rapprocher (hé oui ce n’est pas un semi, après le 19e kilo il y a l’arrivée). J’accélère fort à 300 mètres de l’arrivée histoire de gratter quelques secondes pour ne pas être trop loin derrière Philippe qui de son côté se débat avec un vilain point de côté et me regarde finalement passer devant lui et filer vers la ligne d’arrivée qu’il passera 15 petites secondes après moi. Nous finissons donc frais comme des gardons, en 1h57 pile pour ce qui me concerne, ce qui permet d’envisager la fin de la prépa marathon sereinement. D’autant que l’entrainement reprend dès demain.

Objectif atteint donc avec ce 20km bouclé tranquillou et sans encombre. Côté classement, évidemment, ça ne frôle pas les cimes. Nous finissons dans le fond du deuxième tiers, respectivement 13 369e et 13 494e sur un peu plus de 21 000 coureurs.

Alors bien sûr, je sais ce que vous vous dites. Tout ça pour ça ? 10 minutes de lecture pour un banal footing du dimanche matin ? Pas de larmes, pas de sang ? ben… nan, mais des larmes, de la sueur et de la douleur, y’en aura dans trois semaines, ça c’est certain, alors rendez-vous le 30 octobre pour de nouvelles aventures.

Dimanche, y’avait course. Et pas n’importe quelle course, Zeu course, celle que j’attends toute l’année avec une impatience non dissimulée. Pourtant, ce Paris-Versailles là, maintenant qu’il est couru (et pas trop mal couru, soit dit en passant) n’a pas vraiment la même saveur que les deux autres. Il me laisse, finalement, un petit gout de je ne sais quoi, un brin déplaisant.

Traveling arrière

Nous sommes au mois d’avril. Alors que je guette quasi quotidiennement sur l’intranet du boulot l’ouverture des inscriptions pour le Paris-Versailles, je vois arriver les inscriptions pour… les 20 km de Paris qui tombent toujours après. Intrigué, je téléphone au service qui s’occupe de cela et j’apprends avec une pointe de désappointement que les inscriptions pour Paris-Versailles sont closes depuis plus d’un mois. Absent pendant plus de trois semaines pour cause de voyage en Asie (y’a plus grave comme problème, je vous l’accorde), la fenêtre s’était ouverte et refermée sans que je m’en aperçoive. Qu’à cela ne tienne, comme je renonce chaque année à m’inscrire aux 20 km de Paris pour cause de Paris-Versailles, ça sera l’occasion de découvrir cette course qui, parait-il, est formidable.

Quelques mois plus tard (oui, oui, c’est une histoire sur plusieurs mois, on croirait pas mais je mène une vie très trépidante) je parviens à trainer dans mon sillage un groupe de potes pour participer à la Crazy-Jog, une course urbaine à obstacles dans, sous, sur et autour du Stade de France. Au milieu de cette bande de runners hétéroclite, notre seule coureuse, chargée d’apporter une touche féminine à notre team de choc y laisse malheureusement un genou en sautant d’un container et est contrainte à l’abandon.

De mon côté, titillé depuis déjà quelques années par l’envie de me frotter enfin au marathon, je décide de m’inscrire à celui des bords de Marne qui se court fin octobre et j’attaque donc une prépa marathon assez contraignante avec un volume de course hebdomadaire qui dépasse les 5 heures de course à pied, s’ajoutant aux entraînements de vovinam, aux animations roller, aux déplacements en vélo et ne laissant donc pas beaucoup de place pour faire autre chose que d’essayer d’y survivre.

Et puis voila qu’il  y a trois jours, je reçois un mail m’apprenant que le genou de [amis cinéphiles, notez l'astuce] n’a pas guéri, qu’il nécessite un arrêt complet de la course à pied privant sa propriétaire de la possibilité de courir son 4e Paris-Versailles pour lequel elle est pourtant inscrite depuis des lustres. Elle me propose de courir à sa place histoire que le dossard ne soit pas perdu pour tout le monde. Aie, aie, aie ! Déjà que je culpabilisais de l’avoir entraînée dans le casse-patte du Stade de France, voila que s’offre à moi la possibilité d’enfoncer le clou en lui chipant son dossard. Le malheur des uns ferait-il vraiment le bonheur des autres ? Après quelques tergiversations dont je vous épargne les détails, je finis par me dire que ça serait quand même trop bête et j’enfourche mon vélo pour foncer à Issy-les-Moulineaux chercher le dossard.

Vicissitudes d’un apprenti marathonien

Pas le temps de réfléchir, je réorganise mon plan d’entraînement qui ne ressemble déjà pas à grand-chose en casant cette course ni courte, ni longue et décline définitivement la proposition pourtant alléchante de courir également l’Odysséa avec l’équipe de la Croix-Rouge le dimanche suivant parce que faut pas pousser quand même…

Bien entendu, à 5 semaines du marathon, il eut été raisonnable de courir ce Paris-Versailles un ton en dessous pour faire durer le plaisir et remplacer la sortie longue de 2h15 prévue ce dimanche mais avec un record perso à 1h26 établi l’an dernier et parfaitement à ma portée, la tentation était trop forte. Je décide donc d’y aller à fond les ballons et advienne que pourra.

Me voila donc ce matin et pour la première fois obligé de faire la queue (d’habitude je pars en sas préférentiel avec tous mes collègues, juste derrière les élites à 10h pile) et arrive donc très tôt au pied de la Tour Eiffel. Mon sac poubelle prévu pour me protéger du froid ne me sert à rien car il fait déjà une chaleur étonnante pour un début d’automne. Je m’assois dans la foule et attends patiemment que le départ soit donné. Étant arrivé plus d’une heure en avance je suis idéalement placé et je pars avec la douzième vague avec devant moi, non pas comme les autres années une centaine de Kényans lancés comme des fusées mais pas loin de 4000 coureurs de tous niveaux dont une bonne moitié qu’il va falloir doubler, grande nouveauté pour moi sur cette course.

Comme d’habitude je pars beaucoup trop vite et comme d’habitude je me crame en quelques minutes. Mon GPS me donnant des vitesses complètement délirantes, je me fie uniquement à mes sensations et Je passe le premier kilo en 4’20 ce qui vu mon niveau est juste suicidaire. Je lève donc le pied mais même en essayant de me brider, les kilomètres défilent sur des bases beaucoup plus rapides que sur 10 km, aux alentours de 4’50 au kilo. J’arrive donc au pied de la côte des gardes avec  une avance confortable pour battre mon record de l’an dernier. Mais je suis mort.

J’aborde donc cette vilaine côté avec humilité et applique à la lettre les trois conseils donnés par Dominique Chauvelier au départ, regarder le sol, tirer sur le bras, ne pas partir trop vite. Et ça passe, comme dans du beurre, merci Chauchau. J’avale les 2 kilomètres de côte en un temps très correct sans marcher une seule fois, en mode automate en me répétant que si je n’ai pas le mental pour grimper ça, c’est pas la peine d’espérer boucler un marathon. J’arrive dans le bois de Meudon un peu cuit mais pas encore enterré et je relance aussitôt malgré la chaleur qui commence à devenir un peu pénible.

Le ravito, enfin. Je suis en surchauffe. Je décide de prendre mon temps et je marche le temps de bien me rafraichir puis je repars avec les jambes un peu lourdes. S’ensuivent les traditionnelles montagnes russes alternant de magnifiques descentes qui permettent de bien balancer et les petites côtes casse-pattes bien pénibles. Et puis, arrive la dernière bosse et tout se détraque. Mes jambes ne me portent plus, je suis incapable de mettre un pied devant l’autre. Je décide de tenter la marche rapide et si je parviens à doubler tous les marcheurs, tous les coureurs, même les plus lents remontent inexorablement. Mince, zut, flute ! (je traduis car il y a des enfants qui lisent ce blog) me dis-je alors et après m’être mis un petit coup de pied aux fesses, je me remets à trotter, puis à courir. Après ce 14e kilomètre calamiteux bouclé en 5’57 j’aborde enfin la rue de Paris, très fatigué, en me disant que tout cela est de bien mauvaise augure pour le 30 octobre.

Interminable !

On le dit chaque année, on a beau le savoir, quand on y est, on a vraiment l’impression que ça ne va jamais finir. Ce fichu faux-plat montant de près d’un kilomètre et demi est vraiment l’un des plus pénibles que je connaisse. J’essaye de me maintenir à mon allure de fin de 10 km mais mes jambes ne sont pas d’accords. Je baisse un peu le régime, me cale à un peu moins de 12 km/heure et je serre les dents. L’arche apparaît enfin, j’en suis à 1h23 mais plus je m’approche et plus elle recule. Les secondes s’égrènent. J’essaye d’accélérer progressivement et puise assez profond pour trouver la force de sprinter un peu et arrache finalement un chrono à 1h25 et un nuages de secondes me permettant de passer sous les 1h26 et de battre au passage mon record d’une quinzaine de secondes. 15 petites secondes, dans l’absolu, ce n’est pas mirobolant mais à y regarder de plus près, c’est tout de même très satisfaisant, surtout avec une telle chaleur qui a fait ralentir tout le peloton. Je gagne en effet un peu plus de 1500 places par rapport à l’an dernier et comme il y avait cette année 2000 finishers de plus, cela me permet pour une fois de me placer dans le premier tiers du classement.

Pour autant, là où l’an dernier j’avais ressenti un grand bonheur en passant la ligne, je me suis senti, ce matin, un peu dans la peau d’un imposteur, comme si je n’avais pas vraiment le droit d’être là et encore moins d’être content. Enfin bon, je suis un peu content quand même hein, et l’an prochain… je reviendrai

Arrivé sur la plage, première surprise, la course part du fond de la plage et fait une boucle devant la cale. Le speaker annonce également que le parcours a été rallongé de 600 mètres, probablement pour étirer le peloton sur le plat afin d’éviter la pagaille mémorable de l’arrivée de l’an dernier. En soi, c’est plutôt une bonne nouvelle. Crédité d’un chrono fantaisiste en 2009, privé de ligne d’arrivée en 2010, la session 2011 serait-elle la bonne ?

Je rejoins le départ assez mollement et je suis un peu attristé de constater que je ne suis pas tellement content d’être là finalement. Je suis toujours très crispé au moment de prendre le départ d’une course mais là c’est différent, je suis vraiment claqué et je n’ai pas du tout envie de me taper dedans. La fin d’année a été exténuante et j’ai probablement laissé plus de forces que je ne veux bien l’avouer dans ma ballade à vélo pour descendre en Normandie (oui madame, moi je monte à la Ville et je descends en Normandie). J’ai très peu couru ces dernières semaines et je n’ai pas encore vraiment récupéré malgré un enchaînement pourtant spectaculaire de grasses matinées. Je sais d’avance que ça va être très dur (c’est toujours dur) et je n’en ai pas tant envie que ça. Mais bon, puisque j’y suis, autant y aller et, quitte à y aller, autant y aller franchement.

C’est parti

Chaque année cette course est un supplice, mais alors là c’est le pompon Je me mets dans le dur en moins de vingt secondes, ma foulée a la grâce d’un  pachyderme et les encouragements de mes chéries quand j’atteins la cale me donne juste ce qu’il faut de jus pour ne pas finir aussitôt en queue de peloton. Arrivé aux flaques, je n’éprouve aucun plaisir à gambader dedans, trop de fatigue s’est accumulée, je souffle comme un bœuf et je me fais  tellement doubler que j’ai l’impression que le peloton entier est en train de me passer dessus. Cette impression de reculer me rappelle un peu l’Ice Trail et sa boue gluante sauf que là, c’est mes jambes qui n’avancent pas. Y’a des jours comme ça.

Arrivé sur l’île, mes poumons sont en feu, je manque de m’éclater par terre à deux reprises sur les cailloux et j’avance tant bien que mal sur la plage en perdant encore de nombreuses places. Arrivé sur la monotrace herbeuse, une coureuse relativement lente impose une baisse de rythme à tous les suiveurs qui hésitent à la/nous doubler. Cela me permet de reprendre un peu d’air et j’attaque la petite boucle dans le sable mouillée (encore une nouveauté) un chouia plus frais qu’en sortant de l’eau. Entre temps, les sensations reviennent enfin dans les jambes mais comme je suis déjà dans le rouge depuis un moment, la machine a du mal à retrouver un rythme normal. Je rentre dans le fort en priant pour que le ravito soit à sa place car comme chaque année j’arrive ici complètement cramé. Y y’est. Je marche au moins une minute en prenant le temps de bien boire, ce qui me permet de retrouver une seconde jeunesse. J’arrive enfin à dérouler ma foulée et je remonte consciencieusement et un par un tous les coureurs qui me sont passés devant pendant que je me restaurais. Un junior passe devant moi comme une fusée, je m’accroche à sa foulée et remonte une vingtaine de coureurs avant de le laisser filer. Le second passage dans les flaques est cette fois rafraichissant et une fois sorti de la partie encore un peu immergée, je parviens à monter un peu le rythme et à remonter un par un les coureurs qui semblent tous souffrir beaucoup à ce stade de la course. Sur la plage, je gagne encore quelques places et retrouve le groupe avec qui j’ai couru le premier kilomètre. Sur la plage, j’ai enfin un rythme de course normal qui me permet de refaire une partie de mon retard en remontant beaucoup de coureurs mais le mal est fait, ma montre indique un chrono décevant et après un ultime effort pour remonter la cale et prendre le virage à 280° qui casse les genoux, je réussi à me trainer jusqu’à la ligne d’arrivée que je passe avec une tête de déterré dans un état de mal être général qui mettra plusieurs heures à disparaitre.

J’ai l’agréable surprise d’être dirigé sans problème vers un sas libre, l’arrivée est fluide, bien organisée et après un court temps d’attente j’atteins le ravito qui est encore bien garni. Tout était parfait cette année, y’a que le bonhomme qui dysfonctionnait.

Au final, je boucle l’ensemble en 43 minutes et des brouettes, mon chrono me donnant à peu de choses près le même temps que l’orga qui m’annonce une 491^e place (sur 795) soit à peu de choses près la même  performance que l’an dernier, à peine mieux, mais pas pire. Comme quoi…

Ban, bah là ça y est, je vais enfin pouvoir me reposer. Enfin pas demain, demain, c’est férié, c’est le 15 août, et quitte à être réveillé à 7h du mat par la fanfare du village, autant en profiter pour aller se faire une petite épave, non ?

© photos : Sophie / Normandie course à pied (que j’en profite pour remercier)

Sur le papier, cette troisième édition du désormais traditionnel Paris-Quettetot avait tout pour devenir la rando étalon des Baladavélos. Un parcours aux petits oignons, des étapes raccourcies et calibrées pour être ni trop courtes ni trop longues, un voyages rallongé pour pouvoir bifurquer un peu et traverser des paysages inédits, bref, c’eut du être la Baladavélo du nec plus ultra. Sur le papier. Sur le terrain, ça s’est assez rapidement transformé en chemin de croix et il aura fallu puiser assez profond dans nos réserves de bonne humeur pour ne pas tout envoyer balader et rentrer à la maison.

Étape 1 : Paris – Rambouillet 62 km

Tout avait pourtant bien commencé. Afin de gagner une demi-journée, je décide de partir après le boulot le mercredi et donne rendez-vous à Tom au bureau. Dès l’heure légale atteinte, je dépointe et nous voila partis sous un soleil radieux en direction de la coulée verte qui relie Montparnasse à Massy. Il ne nous faudra que 13 petites minutes pour rencontrer notre premier pépin. Le couloir de bus qui longe Beaubourg est jonché de bouts de verre. J’en évite juste à temps un énorme tas mais un abruti de taxi oblige Tom à se rabattre en plein dedans et le pschitt qui s’ensuit ne laisse planer aucun doute sur l’état de son pneu. Tom ayant étonnamment pensé à prendre une chambre à air de rechange, nous repartons assez rapidement en direction de la place de Catalogne. La voie verte est parfaitement balisée et nous découvrons cet itinéraire très agréable quoique relativement éprouvant (beaucoup de montées, de nombreuses barrières qui cassent l’effort, des virages en épingle et autres chemins très biscornus) et nous traversons ainsi Malakoff, Anthony, Sceaux et d’autres banlieues sans subir tous les inconvénients habituels de la sortie de Paris.  Nous arrivons à Massy très contents de la balade mais très à la bourre sur le timing.

Au bout d’une dizaine de minutes, je m’arrête pour faire un point carto et Tom descend de son vélo pour se dégourdir les jambes. Je suis à une trentaine de mètres de lui mais le bruit provoqué par l’explosion de son pneu me fait sursauter. Tom est persuadé qu’on lui a tiré dessus. Il faut dire que les trous dans la chambre et surtout dans le pneu sont assez impressionnants. Nous changeons donc à nouveau la chambre à air dans une ambiance légèrement tendue. L’état des pneus de son vieux vélo, déjà pas rutilants avant de partir, et désormais troués de partout, insinue en nous quelques réelles inquiétudes et nous repartons en croisant les doigts pour que le pneu arrière tienne le coup jusqu’au lendemain.

Nous arrivons finalement à 20h30 à Rambouillet dans un camping très déplaisant, hors de prix et qui plus est très inconfortable où nous plantons la tente entre deux flaques de boue sur un bout de terrain microscopique dépourvu du moindre brin d’herbe. La suite est assez classique, pique-nique, douche chaude, point carto puis dodo tôt, car le vélo, ça fatigue.

Étape 2 : Rambouillet – Longny-au-Perche 101 km

Après un petit déj’ cher et mesquin (vraiment pas top ce camping Rambolitain), nous nous dirigeons vers la grande surface du coin pour trouver des pneus neufs. Nous optons pour une jolie paire de demi-slick d’entrée de gamme de chez Michelin qui feront parfaitement l’affaire mais qui nécessiteront de déplacer le dérailleur et donc de le dérégler et donc de bien se prendre le chou. Nous repartons vers 10h30 sous un soleil de plomb. Je trace un nouvel itinéraire en direction de Nogent-le-Roi qui est moins agréable que la route prévue initialement mais nous passons une assez agréable matinée. Vers midi les premières gouttes de pluie font leur apparition pendant que nous faisons les courses pour le pique-nique. Nous reprenons la route en espérant trouver un abri pour manger au sec et trouvons refuge dans le renfoncement d’un garage à tracteurs. Sexy. Les petites gouttes se transforment en grosses gouttes et les grosses gouttes en pluie qui ne cessera quasiment plus de tomber pendant 3 jours. Une fois les sacoches mises sous bâches et nos carcasses sous capes de pluie, nous reprenons la route sans entrain, avec comme seul mire la prochaine terrasse de café couverte où nous pourrons boire un petit café bien chaud. En milieu d’après-midi, nous quittons définitivement l’Île de France pour rentrer dans le Perche. Si un jour vous passez par là, je vous recommande tout particulièrement la route qui va de Jaudray à Senonches, un faux-plat en ligne droite de quatre ou cinq kilomètres dont on ne voit pas le bout et dont la remontée semble durer des heures. Avec la pluie, le vent et une grisaille digne d’un mauvais mois de novembre, c’est tout simplement désespérant et c’est sans plaisir que nous bouclons les 101 km de cette étape.

À notre arrivée, nous sommes accueillis comme des héros par le personnel du camping, adorable et très arrangeant. La piscine chauffée et couverte n’attendait que nous. Une accalmie nous permet de monter la tente au sec et nous fonçons à la piscine que les propriétaires laisseront ouverte bien après l’heure de fermeture pour nous permettre d’en profiter. Royal !

Le restaurant du camping est excellent, le service aux petits oignons et les rillettes maison offertes avec l’apéro font oublier la galère de la journée. La soirée s’étire ainsi dans la douceur du soir, permettant à la jauge de motivation de remonter à un niveau correct. Et de la motivation, le lendemain, il va en falloir un paquet !

Étape 3 : Longny-au-Perche – Bagnoles-de-L’orne 107 km

Après une nuit peu reposante rythmée par des trombes et des trombes d’eau qui s’abattent bruyamment sur la tente, nous perdons deux heures à tenter tant bien que mal de replier notre bivouac et re-préparer les vélos. Tout est trempé et nous devons nous résoudre à replier la tente mouillée en espérant que l’intérieur, qui a bien résisté pendant la nuit, ne prenne pas l’eau au cours de la journée.

Nous quittons le camping vers 10h et nous retrouvons aussitôt sur la route la plus pourrie du monde alternant des côtes à angle-droit avec des faux plats interminables. Nous mettons près d’une heure à boucler les 10 premiers kilomètres et nous arrêtons dans une station service de campagne où nous prenons un café pas si mauvais que ça à l’abri devant les pompes à essence, trempés jusqu’aux os et franchement démoralisés. Le compteur affiche une moyenne de 13km/h et il nous reste 90 km à parcourir. Nous reprenons la route avec le moral dans les chaussettes. Heureusement, nous quittons presque aussitôt la route principale pour emprunter une route de forêt de près de 10 km, tout en descente, que nous avalons en un rien de temps.

Le reste de la matinée sera moins déplaisant. La pluie cesse enfin et nous roulons ainsi, enfin au sec, sur une route quasi plate, pendant une bonne trentaine de kilomètres. Nous arrivons enfin à Sées, ancienne cité épiscopale particulièrement agréable, où nous pique-niquons sous l’auvent d’un magasin de bricolage. Au moment de repartir, nous avons même droit à quelques rayons de soleil qui nous permettent de profiter de la beauté de cette charmante bourgade. Nous quittons assez vite la route principale et empruntons la route qui va nous permettre d’en découdre avec le relief de la superbe forêt d’Écouves mais, là encore, la fête est gâchée par la pluie qui se remet rapidement à tomber. Nous avons juste le temps de nous rééquiper avant d’être pris dans un énorme orage. Nous pédalons comme des furieux puis arrivons à un abri fort opportunément disposé au cœur de la forêt. Nous laissons passer un, puis deux orages et commençons à très sérieusement envisager d’abandonner. La pluie finit par se calmer et nous repartons, car il faut bien repartir. La suite sera plus agréable que prévue avec une simple bruine et une route heureusement superbe et très variée.

Nous roulons à un bon rythme et arrivons enfin au camping de Bagnoles où quelques timides rayons de soleil nous permettent de monter la tente au sec et même de la faire sécher à peu près correctement.

Nous sommes exténués et renonçons à visiter la ville pourtant très agréable. Nous mangeons ce que l’on trouve au snack du camping où tout le monde est adorable. Tom qui est un couche tôt, m’abandonne rapidement et je passe la soirée à surfer dans la salle commune, larvé dans un canapé confortable et enfin au sec et au chaud. Sans ces soirées plutôt agréables, il est assez probable que j’aurais fini par jeter l’éponge.

Étape 4 : Bagnoles-de-L’orne – Villedieu-les-Poêles 91 km

Ce matin, il bruine encore et ça commence à devenir vraiment très casse-c… L’étape d’aujourd’hui est censée être la plus longue puisque nous avons prévu de dormir à Villedieu-les-Poêles en faisant un gros crochet par Avranches, histoire de jeter un œil sur la baie du Mont-Saint-Michel. Nous commençons par traverser la ville qui est décidément vraiment très mignonne et qu’il faudra que je revienne visiter un de ces quatre, puis nous attaquons une côte d’environ trois cent cinquante kilomètres sous une pluie de nouveau battante, avec en prime, ce matin, un thermomètre qui est tombé dans les chaussettes et qui nous glace le sang. Nous sommes littéralement frigorifiés, trempés, la route ne cesse jamais de grimper et nous en avons tellement ras la couenne que j’en jetterais mon vélo contre un mur. Je manque tellement de lucidité que je ne comprends même plus ce que j’ai écrit sur mon road book pourtant parfaitement préparé et j’entraîne Tom sur une route qui part complètement dans la direction opposée. Au bout de quatre kilomètres, il s’étonne de ne voir nulle part le nom du bled que je lui ai annoncé et je constate en plein milieu d’une descente que nous sommes en train de partir du mauvais côté. Le GPS nous remet sur la bonne route monnayant cinq kilomètres supplémentaires. Après une pause café que nous étirons déraisonnablement, nous reprenons la route sous une pluie diluvienne. Nos pieds massèrent dans des chaussettes trempées, nos pompes sont remplies d’eau et nous ne sommes pas loin de craquer. Nous pique-niquons sous un abri bus comme deux âmes en peine en mode Caliméro. Moi qui, comme chacun sait, ne me plains jamais, c’est dire

Nous décidons d’écourter au maximum l’étape et traçons une ligne droite vers Villedieu sans passer par la case Avranches. La route est d’ailleurs finalement plutôt agréable et une petite accalmie nous permet d’augmenter l’allure de façon significative et d’arriver au camping relativement tôt. Le soleil se montre enfin. Nous profitons du confort du camping et passons une fin de journée très agréable mais Tom a sa dose et prends la décision de ne pas aller jusqu’à Valognes où il est censé prendre le train de 19h le lendemain. Il envisage même un temps de prendre le train directement à Villedieu. Je le convaincs néanmoins assez facilement de nous dérouter vers Carentan qui se trouve à « seulement » 60 km de là et que nous pourrions rejoindre rapidement en partant tôt le matin. Je passe donc une partie de la soirée à tracer un nouvel itinéraire et opte pour la ligne droite en espérant que la route choisie ne soit pas trop fréquentée.

Étape 5 : Villedieu-les-Poêles –  Carentan –  Quettetot 111 km

Il fait enfin beau et mes chaussures sont sèches. Je peux donc aller au bout du monde ! Nous avons la bonne surprise d’avoir un petit vent de dos et surtout un parcours quasiment plat, ponctué régulièrement par des montées assez courtes et suivies, forcément, par de belles descentes longues et régulières. Le pied quoi ! L’objectif est d’intercepter le train de 14h. Nous roulons à une moyenne exceptionnelle de 23 km/h, prenant toutes les montées en danseuse sans repasser sur petit plateau et en envoyant du 35 voire du 40 km/h sur le plat, ce qui, vu le poids de nos montures chargées, est quand même pas mal et nous redonne la gniak. Nous arrivons à Carentan à midi sous un beau soleil, les cuisses en feu mais content d’avoir enfin pu faire du vélo et pris du plaisir à rouler. Après une pause tartiflette (ben quoi ?) je largue Tom à la gare et l’abandonne à son destin puis reprends la route. Environ 4 minutes plus tard, je m’aperçois que mon pneu arrière est à plat. N’ayant pas de chambre à air de rechange, je passe un bon quart d’heure à chercher la fuite sans y parvenir et me résigne à regonfler à bloc sans réparer en espérant que ça tienne jusqu’à l’arrivée.

Pour tout vous dire, à ce moment là, je commence à être très légèrement agacé et finalement pressé d’en finir et de passer à autre chose.

Alors que l’objectif était de faire cette année un itinéraire 100% inédit, je me retrouve sur une route que je connais par coeur et c’est donc en vieil habitué que je me dirige vers Saint-Sauveur-le-Vicomte. Comme il était écrit que ça serait galère du début à la fin, le vent de dos tourne aussitôt  pour se transformer en vent de face et c’est donc en peinant seul face au vent que j’avale les 30 kilomètres assez pénibles qui me séparent de Saint-Sauveur. Je commence à payer les pointes de vitesse du matin et me battre avec le vent avec un pneu arrière sous-gonflé a raison de mes dernières forces. J’arrive devant la voie verte très diminué et vraiment fatigué. J’hésite à l’emprunter, je sais que les cailloux vont me freiner et qu’il y a, dans cinq kilomètres, un long faux-plat fatiguant mais je décide d’y aller quand même car c’est vraiment une route magnifique et surtout très tranquille. Je suis néanmoins obligé de faire un longue pause à mi-chemin puis je me traîne péniblement jusqu’à Bricquebec où je reste cinq bonnes minutes à contempler la côte de Cattigny sans parvenir à me résoudre à m’y coller. Mais bon, quand faut y aller… Un quart d’heure plus tard et un peu au bout du rouleau, j’arrive néanmoins enfin à Quettetot où le comité d’accueil est là et bien là.

Épilogue

Voila, c’en est fini de la Baladavélo#5 mais très franchement, j’en garde un gout un peu amer. Nous avons traversé sans prendre de plaisir des paysages magnifiques mais au lieu de prendre le temps de m’arrêter pour faire des photos, j’ai passé mon temps à me battre avec les housses de protection de mes sacoches pour tenter de préserver mon barda. J’ai crevé de froid en plein mois d’août, j’ai mangé assis en tailleur sur des parkings de supermarché et j’en suis arrivé, par moment, à détester le vélo. Au final, je n’ai même pas l’impression, comme les premières fois, d’avoir accompli un exploit personnel ou relevé un défi sportif. J’étais juste content d’arriver, content d’en finir et content de ne pas avoir à faire de vélo le lendemain.

Enfin ça c’était hier, parce qu’aujourd’hui, en regardant la carte de la Manche accrochée à la porte des toilettes, je me suis surpris à me demander par où j’allais passer l’année prochaine. Ça me laisse un an pour convaincre Tom de remettre ça une quatrième fois. Un an. M’est avis que ça ne sera pas de trop…

C’est l’été, le soleil quoique capricieux, inonde la plaine et la capitale a enfin retrouvé un peu de calme. La fin de l’année a été fatigante et j’ai enchaîné les courses sérieuses pendant tout le mois de juin, profitant de ne pas avoir de passage de grade à préparer pour la première fois depuis quatre ans. J’arrive donc en fin de saison avec pas mal de kilomètres dans les pattes, mais tout de même un peu usé et ayant maintenant envie de faire des courses un peu plus rigolotes et surtout, sans pression.

Je jette un coup d’œil sur l’intranet du boulot dans la rubrique « je cours pour la Ville » qui permet de s’inscrire gratos à certaines  courses et je tombe sur le triathlon de Paris. Fera ? Fera pas ? Pas ! 40 bornes de vélo, pani pwoblem, 10 bornes de courses à pied, pani non plus mais par contre 1800 mètres de nage : pas possible du tout ! Avec des palmes, oui, 18 000 même, mais avec mes pieds, c’est inconcevable sans un entraînement qu’il me semble impossible de m’imposer.
Mais que vois-je ? un ch’ti aquathlon tout mignon avec seulement 150 mètres de natation, dans la Seine – whaou, ça c’est fun – suivi d’un petit quinze cent mètres et la possibilité de passer par les mêmes chemins que les pros et la ligne d’arrivée sur le troca. Pas de vélo malheureusement, mon seul point fort, mais qu’à cela ne tienne, si tôt dit si tôt fait, me voila parti pour la grande aventure.

J moins 2

Voila. Une course rigolote… Pour ne pas me mettre la pression… Mais quel crétin ! C’est la vraie mauvaise pioche de l’année car la pression est énorme. D’une, je ne sais pas nager. Du moins pas en crawl. Enfin si, mais pas longtemps. En piscine je tiens une longueur avant d’étouffer, soit à peine 25 mètres. 150 mètres ce n’est rien, mais c’est quand même très largement au dessus de mes forces et en réunissant bien tous mes souvenirs, j’estime que la dernière fois que j’ai nagé remonte à il y a environ un an.

Je passe deux soirées entières à écumer les forums de triathlon à la recherche de conseils pour la transition. Comme on ne peut pas tout raconter sur un blog, je ne vous raconterais pas comment à minuit je me suis entraîné dans mon couloir à enlever mon lycra et sauter dans mes baskets. Vous ne savez pas ce que vous perdez.

J. « J’y vais, mais j’ai peur ! » (air connu)

Le lendemain, big coup de stress. Démesuré même. Arrivés au pied de la tour Eiffel, rien n’est prêt, quelques clampins, l’air aussi paumés que moi errent en short, bonnet de bain jaune enfoncé sur la tête, puis finalement, tout s’emballe. La responsable apparait comme par magie et nous fait un briefing rapide puis nous dirige vers les casiers dans lesquels nous pouvons déposer nos baskets et nos t-shirts pour la partie course à pieds.

Je me dirige ensuite vers le départ de la nage et plonge enfin dans le fleuve. L’eau est fraîche mais sans plus, ça y est, je me baigne dans la Seine, Chirac l’avais promis, moi je l’ai fait ! Nous nous alignons comme on peut entre deux poteaux et attendons que le départ soit donné. Nous sommes très peu nombreux mais il faut dire qu’il pleuvait ce matin et que ça a du en doucher plus d’un.

On m’avait prévenu que les départs de triathlons étaient souvent un peu violents et je ne suis pas déçu. Pris de court par la soudaineté du coup de sifflet, je me retrouve très chahuté entre deux nageuses de type Allemande de l’Est période post soixante-huit et me mange derechef un bon coup de talon en pleine poire. Piqué au vif je sors mon crawl version baccalauréat 92 et je te les enrhume toutes les deux pour réussir à revenir dans le troupeau où je me prends assez vite une bonne claque et un ou deux coups de coude. Rahhh, mais vont finir par m’énerver si ça continue . Je suis complétement submergé et au lieu de temporiser, je claque l’eau comme un gros bourrin dans un crawl approximatif en me disant que 150 mètres c’est que dalle. Au bout d’une minute je manque de me noyer en avalant une grande rasade d’eau de Seine, pas pire à boire que l’eau de mer quand on éternue dans son détendeur, mais suffisant pour déclarer forfait en crawl et repasser en brasse coulée. Je constate sans surprise que je ne nage pas tellement moins vite qu’avant. Je touche enfin le tube en fer qui ancre les escaliers et sors de l’eau dans un état proche de la catalepsie et me répète ce que j’ai lu la veille sur le site d’un vieux briscard du triathlon : enlever le bonnet, mettre les lunettes dans la bouche, retirer le lycra, ne pas s’évanouir.

Dépiautage réussi !

Je n’ai pas la présence d’esprit de prendre le gobelet  que me tend un bénévole et monte les marches comme un zombi pour aller jusqu’à mon casier. J’enfile mes pompes, dont j’avais pré-bloqué les lacets, en moins d’une seconde et commence à courir avec mon t-shirt à la main que j’enfile en courant, laissant derrière moi beaucoup de bons nageurs sortis de l’eau avant moi mais qui prennent le temps de s’essuyer et de s’équiper puis j’enchaîne sur le 1500 mètres le plus éprouvant de toute mon existence. Mes bras me font souffrir le martyr et je n’ai plus un souffle d’air dans les poumons. Je cours à la vitesse d’un solex aux pneus crevés en essayant désespérément de survivre alors que je suis à bout de tout. Le parcours est super merdique, deux boucles de 600 mètres sur un espèce de parcours improvisé avec des cônes de Lubeck qui obligent en bout de ligne à faire un quasi demi tour, ce qui dans mon état est à peu près aussi douloureux que de s’enfoncer des fourchettes sous les ongles. On se croirait sur un circuit de la prévention routière avec des coureurs qui se croisent sans savoir si les autres sont devant ou derrière et je commence à vraiment me haïr de me lancer dans des trucs aussi débiles. La deuxième boucle est moins pire car je sais maintenant qu’il y a encore du monde derrière et je me rassure en me disant que tout cela va rapidement finir par cesser. Je puise dans le fond du réservoir un peu de force pour accélérer mais comme personne ne me menace derrière et que ceux qui sont devant moi sont hors de portée, j’ai du mal à m’accrocher. Cette petite minute et demi passée à m’énerver dans trois mètres d’eau m’a tout simplement anéanti. Enfin, je me rapproche péniblement de l’arche et dans un baroud d’honneur un peu comique, je place une petite (mais alors vraiment petite) accélération qui surprend néanmoins les deux coureurs qui sont encore à ma portée et les double avant de passer sous l’arche où je peux enfin mourir tranquillement. Je titube tant bien que mal jusqu’au buffet où je manque de m’écrouler dans les bananes puis me rattrapant à la table, j’arrive à saisir un gobelet d’Isostar puis à rejoindre la sortie du sas. Je suis exténué, pas vraiment content et absolument pas fier de moi.

J’apprendrai plus tard dans l’après midi que je finis en un peu plus de 10 minutes à la 28^e place sur 54. Seulement 54 personnes avaient fait le déplacement contre 3000 le lendemain sur le triathlon open et on se demande bien pourquoi…

Seule satisfaction, ma transition qui était parfaite et qui m’a permis de compenser ma piètre performance en natation en laissant un grand nombre de coureur derrière moi. Et du coup une forte envie d’en découdre mais avec du vélo et après avoir pris des cours de natation. On me reverra donc sur un triathlon, mais pas demain, car demain, on court au stade de France !

Je l’avais déjà senti il y a un mois, lors du 10kil du 19e et je m’étais dit que si mon fichu record perso sur 10km devait tomber, c’était maintenant. Je m’étais donc cherché en catastrophe un autre 10km mais en oubliant de vérifier s’il était roulant, ce qu’il n’était, au final, clairement pas. Néanmoins, malgré un parcours très délicat et bien casse-pattes, j’y signais mon meilleur chrono sur la distance depuis des lustres et approchait de quelques secondes seulement mon meilleur temps sur cette distance. C’était donc raté pour ce coup ci mais qu’à cela ne tienne, un autre s’il vous plait, et que ça saute !

Mon choix se porte sur les foulées du 12e. La course a une excellente réputation, le tracé est aussi plat qu’on peut l’être, le cadre est formidable (le bois de Vincennes itself)  et les frais d’inscription sont tout à fait abordables, contrairement à l’autre 10km qui se court au même moment à quelques kilomètres de là en plein cœur de Paris (mais c’est une autre histoire).

Me voila donc au petit matin, à une heure tellement indécente pour un dimanche que je n’ose même pas l’écrire, bravant un froid polaire et un vent glacial, fonçant sur mon vélo au travers des rues désertes et ensommeillées qui descendent vers Montreuil. C’est donc la mâchoire claquante et les poils des cuisses légèrement hérissés que je me dirige vers le bois de Vincennes, que mon sens de l’orientation légendaire me permettra d’ailleurs de visiter en long, en large et en travers avant de trouver enfin le vélodrome dont j’ignorais jusqu’à l’existence 24 heures plus tôt.

L’organisation est au taquet, je récupère mon dossard en 20 secondes et après avoir déposé tout mon barda de cycliste à la consigne je me dirige vers la zone de départ. Je pars à la recherche d’une fontaine et lorsque je reviens sur mes pas, je m’aperçois que de nombreux coureurs sont déjà en position sur la ligne de départ. Je décide de les imiter car il n’est pas question de perdre 2 minutes en piétinant après le coup de pistolet. Je me place donc à quelques mètres de la ligne et sautille sur place pour rester chaud, ce qui énerve visiblement mon voisin. Je tente une vanne Carambar pour détendre l’atmosphère avec autant de succès que si je lui avais pincé les fesses et décide donc de l’ignorer et de continuer à sautiller jusqu’à ce que ça finisse par m’énerver moi-même. Le camion régie est en panne et le speaker fait de son mieux pour galvaniser les troupes au moyen d’un vieux mégaphone pourri pendant que j’essaye de me concentrer et de faire ralentir mon cœur qui bat à tout rompre de stress et d’inquiétude. J’esquisse les premiers mouvements de bras du Nhu Khí Công Quyền số mot, plus simplement appelé premier quyen de la respiration, que je suis en train d’apprendre, ce qui finit d’exaspérer mon voisin qui ne cache plus son impatience d’être débarrassé de moi mais je m’en fous un peu car aujourd’hui, c’est clair, je bats mon record sur 10 km et rien ne pourra m’arrêter. À part le vent peut-être qui souffle très fort depuis ce matin et qui inquiète beaucoup de coureurs à en croire le speaker qui n’a pas tout à fait tort lorsqu’il dit que nous sommes difficiles à contenter (trop chaud, trop froid, trop humide, trop de vent, pas assez).

Un pied devant l’autre

Puis c’est parti pour 10km de folie ! Je passe la ligne de départ 2 secondes après le déclenchement du chrono et après l’euphorie des premiers mètres, je parviens à me caler à une vitesse pas trop rapide. J’ai pris deux décisions aujourd’hui, temporiser les 2 premiers kilomètres pour ne pas me mettre dans le rouge prématurément et ne pas marcher une seule fois, même au ravito, ce qui sera une grande première. Je suis bien en jambe et passe le premier kilo assez facilement en 4’50 mais commence déjà à être très essoufflé car le rythme devant moi s’est emballé. Je temporise encore sur le second kilo et finalement après avoir eu un peu de mal à trouver mon souffle, je passe le troisième kilo en 14’42 après trois kilomètres très réguliers, tous très légèrement en dessous des 4’55. Dès que je sens arriver l’essoufflement, au lieu de ralentir, j’essaye d’étirer ma foulée et détendre mes bras, ce qui me réussit plutôt bien car je parviens à rester parfaitement dans les temps. Le 4e kilo fait mal par contre, faux plat léger mais face au vent. J’y laisse des plumes mais je parviens à m’accrocher à la foulée d’un groupe de coureuses très régulières, ce qui me permet de rester dans la course sans faiblir.

Au ravito, je suis complètement asséché. Le soleil est sorti pendant le 5e kilo et a tapé fort. Je saisi un quartier d’orange salvateur et une petite bouteille d’eau que je décide de ne pas ouvrir tout de suite. Je cale le quartier d’orange entre mes dents et ré accélère, je n’ai pas marché, je n’ai pas perdu une seule seconde et le coureur de Montigny qui me sert désormais de lièvre est toujours à quelques mètres. Je trouve une poubelle qui me permet de me débarrasser de ma peau d’orange et je parviens à boire deux gorgées sans m’étrangler et sans m’arrêter. Au 6e kilo, je n’ai que 6 secondes de retard pour passer sous les 50 et 40 secondes d’avance pour battre mon record perso.

Le coureur de Montigny est d’une régularité impressionnante, je jette des petits coups d’œil au GPS qui m’indique qu’on est toujours sur un rythme de 12,8 km/h, ce qui est parfait. Dans la descente, nous accélérons et je rattrape quelques secondes, je suis désormais parfaitement calé sur 5 minutes au kilo et enchaine les 3 kilos suivant en pile 15 minutes mais en puisant tout de même un peu dans les réserves. Si le parcours fait pile 10km ou un tout petit moins, c’est gagné, mais s’il mesure ne serait-ce que 50 mètres de plus, je ne suis pas certain de parvenir à monter le rythme car j’attaque le dernier kilo très entamé. Le vélodrome est en vue, le record est acquis, à moins d’une chute ou d’une crampe il est désormais impossible que je ne parvienne pas à passer sous les 50’41 , mais c’est très tendu pour passer sous les 50. Mon lièvre qui les visaient aussi décroche, je tente de monter encore un peu l’allure mais je suis déjà en roue libre, je pénètre sur le vélodrome à bout de forces et un bénévole me hurle que c’est bon pour les 50 mais je sais qu’il se trompe. La ligne d’arrivée est au bout de la ligne droite, mon chrono indique 49’50, je mets un dernier coup de reins mais plus je m’approche et plus la ligne recule, je vois enfin le chrono officiel qui indique 50’05, 06, 07… et merde ! Mais bon, je souris comme un gosse un matin de Noël (et y’a des preuves) car je sais que je n’ai jamais couru aussi vite de ma vie puis passe la ligne en 50’17 améliorant mon record perso, vieux de deux ans et demi, de 24 secondes.

Je traîne un peu au ravito, copieux, puis au bord de la piste pour assister à l’arrivée des coureurs qui me suivaient dans une ambiance très détendue. Les gens sont super sympas et moi je suis super content.

Voila, ça c’est fait, il va donc falloir maintenant perdre encore quelques livres et bosser dur pour accrocher les 50’ mais en vieillissant on apprend à être patient. Pour l’instant c’est fini, je viens de m’enchaîner trois courses de 10 km en moins d’un mois, place aux courses funs de l’été.

© photos : Claude pour le SAM Paris 12